ESPIRRO DE PEIXE

Dois olhos cheios

2008-08-20T11:40:00.001-07:00

Fui assim presenteada...E reproduzo aqui as doces palavras da pequena notável Maíra, que também se emocionou ao encontrar-se com a memória:

"que bom voltar a nossos excessos, aos sopros pronunciados, reverberados pelas mãos pés cabelos.

que bom o vento no peito e a solidão compartilhada, silenciosa.

que bom ouvir de viés, adivinhando, sussurrando o próximo encontro.

que bom ter o ar entre as mãos, o pulso resfolegante, vermelho.

que bom o som contínuo como colar que nunca se esgota de ter mais pedras.

que bom, que bom, que bom".

Entre ouvidos

2008-08-19T19:46:00.000-07:00

Estou em Maceió, lugar de vento forte, areia movediça e jangadas de camarão. Por aqui, espia-se o estrangeiro de rabo de olho, e logo se percebe que o povo é reservado, servil, e certamente avesso à turbulências de espiríto. Sentada numa mesa de plástico, de frente pro mar da Pajuçara, a Copacabana local, olho pro tempo que insiste em boiar no relógio, deslizando nos números para fugir da pressa dos ponteiros. O tempo aqui é diferente e, pelo tempo que fiquei observando, comprovo que a verificação não é devaneio de uma viajante. Os jovens estudantes de teatro que participaram das oficinas que oferecemos dentro do Projeto Palco Giratório - Pai nosso que estás no Sesc, Amém! - parecem ter mais vaidade que angústia, ilusão que noção. O tempo para eles não urge, ele espera. Bobeira, mas nesta minha passagem pelo Nordeste, que incluiu três dias nos meio-irmãos Juazeiro e Petrolina, entendi mais Lenine, Conselheiro e Dorival Caymmi. Não sei se é mesmo fingimento, mas que tem cara de paciência tem. Entre uma fiada de conversa e outra, descobri que a família Collor de Mello continua bastante atuante no estado, inclusive a inútil Rosane deu nome a um novo Conjunto Habitacional. Mariana, uma de nossas anjas, me contou que no interior, o voto de cabresto ainda é prática recorrente e que, para ela, a politica estraga Maceio. Nesse momento, nosso papo dá uma entristecida. Qual política podemos realizar de fora, e por fora, dessa política? Em semestre de eleições municipais, as ruas daqui são bombardeadas por carreatas de motos uniformizadas, músicas des-sincopadas e bandeiras lavadas com cores suspeitas. Sem poder escutar nada além da gritaria eleitoral, me pergunto se existe democracia num país que não sabe pedir licença para entrar. Vote Júlio, número 33! Vote Júlio! 33! 33! Vote Júlio! Beba Coca-Cola! Salvem as baleias! VOTE JÚLIO, NÚMERO 33! Manifestantes de partidos infiéis balançam cartazes com podres nomes de colarinho branco e, olhando pra este filme real, vejo um safado abuso de poder com uma rendada carranca festiva. Sinto raiva, sinto pena, sinto vergonha. No que tange o meu microcosmo, está tudo lindo, minha turnê esta bela, meus amigos estão felizes, tudo certo. Mas a fala de Mariana não sai da minha cabeça. Sim, Mariana, você tem razão. Só espero que você não largue suas aulas de dança...

Mudança

2008-07-25T23:07:00.000-07:00

Entre caixas, lembranças e expectativas,
penso que mudar de casa é como uma descamação.

Pela ação do outro,
ou do Sol,
algo se desprende,
ao som do calcanhar da morte.

Como toalha que voa do varal,
como filho que quer partir,
aquilo que não cabe mais aqui,
rompe para sorrir.

Para dar lugar,
a uma nova pele,
lisa como laço de fita,
que não sabe e não quer saber,
que aposta e quer viver,
e que se esbarrar com o espinho,
já aprendeu a cortar o caminho.

Caminho,
entre sacos, sustos e poeira,
do antigo para o doce,
lá do outro lado da rua.
Lá.
Lá.
Lar.
Começo a sentir o cheiro da chuva.

Onde há Cultura há Paz,
Onde há Paz há Cultura!

Feliz Dia Fora do Tempo!

(Sobre este enigma, saiba mais em: http://calendariodapaz.com.br/movie02B.php )

Da série Crescer é ... - Riso 6

2008-07-22T15:43:00.000-07:00

Domenico volta para a escola, depois de uma semana de resguardo. Foi pego pela dengue. Quando aparece na sala, os amigos correm pra cima dele. Abraço tímido, conversa rápida, vamos brincar. Letícia fica pra trás e decide ir até a professora se abrir.

LETÍCIA
Eu também tive dengue.

PROFESSORA
Não sabia Letícia. Quando foi isso?

Letícia não responde, mas fica olhando para a professora.

PROFESSORA
Acho que você está se confundindo.

LETÍCIA
Tive sim. Na cabeça. Dois.

Da série Crescer é ... - Riso 5

2008-07-22T14:57:00.000-07:00

Tarde de inverno, bairro da Glória, Rio de Janeiro. Na Escola Renascer, é hora da aula de Dança Criativa. Maria, a professora, se empenha na criação de imagens para as crianças, principalmente quando o assunto é o alongamento. Cordas que puxam os joelhos, pés que catam flores, pernas que alagam oceanos e, ao se debruçar para as lateral, Splashhh, mergulho fundo, deixando círculos e mais círculos de ondas intermitentes. Depois da aventura em torno de si, Maria pergunta o que a criançada encontrou no passeio marítimo.

SABRINA
Eu vi um peixe.

FLORA
Eu vi um tubarão.

THAIS
Eu vi um polvo.

MARCELA
Eu vi um fóssil.

ctrl+alt+del

2008-07-04T13:32:00.000-07:00

Depois daquele dia,
Esquece o que eu falei antes.
Depois daquele dia,
Estive com o que penso ser antes,
Pensando ser,
Um dia ou outro,
todos entre.
Esquece.
Depois daquele dia,
Apaga tud

Oi?

2008-07-02T22:21:00.000-07:00

Oi.
Oi.
Tô aqui.
Sim?
Sim.
Tá tá.
Tá tudo certo?
Oi?
Não.
Oi?
Tá demorando para descer.
Não.
Não?
Eles não tão aqui.
Tá.
Não.
Não são eles.
Sou eu?
Sim.
Sim?
Vou sim.
Vou eu, sou eu.
Tá.
Certo.
Não?
Vou sim, vou eu.
Tá.
Tá?
Tá.
Tá tudo certo.
Oi?
Não.
Não?
Não!
Já disse que sim.

Meu pé direito

2008-07-01T11:46:00.001-07:00

Ando manca, fratura por estafa, disseram. Desde o dia dez de junho, tenho que elevar o quadril esquerdo e puxar a pele da barriga para pisar (estratégia para evitar dores colaterais). Look bota alta de velcro, o oposto do charme, a morte da moda. Gritam Roberto Carlos e eu atendo. Fora o drama e a ausência de espaço no saco, recebi algumas demontrações de carinho que me fizeram perder a contagem dos dias de cura. Uma delas foi esta canção, que divido aqui com vocês. Do meu querido Antonio Saraiva. Saravá!

Pé

Desde o dia em que caí
só faço versos de pé
quebrado
quebro a cabeça algo sai
errado
mas acerto sempre
no coração
sem meter os pés
pelas mãos escorrem pérolas
para deleitar
quem de leve ouça
ou saiba
o que é o passo certo
sem tropeço
de quem valsa
ou alça vôo.

Para dias de asas presas

2008-06-04T19:43:00.000-07:00

"Mergulhei, para a vida ou para a morte.
O esforço de vencer o mar bem forte
Seria certamente. Surpreendido
Fiquei, ao me sentir, a vida ilesa,
Cercado pelas águas. A surpresa
Não me abandonou, dia após dia.
Como a avezinha, que se inicia
No vôo, pouco a pouco, passo a passo,
Até cortar, voando, o alto espaço,
Eu, pouco a pouco, as amplidões marinhas
Fui conhecendo e tendo-as como minhas."

(Milton)

Da série Crescer é ... - Riso 4

2008-06-04T19:25:00.000-07:00

Elevador cheio. Lucas tem 4 anos e está de mão dada a seu pai. De repente, olha pra cima e repara num homem ao seu lado.

LUCAS
Pai, isso que é um careca?

Da série Crescer é ... - Riso 3

2008-06-04T19:02:00.000-07:00

Quinta-feira, entre 17h15 e 17h45. Estou no meu sagrado intervalo, prestes a encarar quinze adolescentes com sapato de sapateado no pé. Neste ínterim, minha sala é invadida por três crianças igualmente armadas. Correm de um lado pro outro, fazem careta, saltam, riem e se provocam. Não cansam. Correm de um lado pro outro, fazem careta, saltam, riem e se provocam. Vão chegando os maiores, o recreio acabou. Eu levanto, elas me rodeiam.

- Oi, eu sou a Paula.
- Oi, eu sou a Michele (com a língua presa).
- Oi, eu sou nova.

Quinta-feira, entre 17h15 e 17h45, uma semana depois. Salto, pulo, salto, giro, salto, morto, vivo, salto, pulo, salto, pulo, morto, vivo, uma perna, duas pernas, manda, obedece, abre, fecha, salto, vivo, morto, giro, giro, salto, pulo, cai, levanta, empurra, ri... Elas não cansam.

- Mas e você, qual o seu nome?
- Rafaela.
- Você está ótima pra quem começou agora.
- Sapateado é a coisa mais legal do Mundo (muuuuito animada).
- Sapateado é demais (com a língua presa).
- Vocês são ótimas...todas.
- A gente não é ótima? E a gente só tem 8 anos.

Plagiando...

2008-05-28T23:20:00.000-07:00

"Os artistas são bons só para três coisas: fazer óculos, trançar cestas e falsificar dinheiro".

(Ela assopra e ri)

A cereja do sundae (e vice-versa)

2008-05-19T19:25:00.000-07:00

Hoje, dia com jeito de qualquer, não pretendia escrever nada. Vazio acolchoado, tudo certo embaixo e em cima. Mas aconteceu um fato fora do corredor do tempo, efeito do vício de quebrar-me em partículas autônomas e criar poças de dispersão. Então, resolvi navegar, menos por querer deixar pó no branco do que pela dificuldade em conviver com os silêncios povoados.
No meio de uma frase, descobri uma palavra. Um nova palavra do portugûes natal. Nada banal. Esquisita, cara de latim, lembrou-me doença de bicho.

HILOZOÍSMO
HI-LO-ZO-ÍS-MO
HILO-ZO-ÍSMO
HI-LO-ZOO-ISMO
HIIIII-LOO-ZOO-ÍÍÍSSS-MO
HILOZOÍSMO
HILOZOÍSMO
HILOZOÍSMO

(hilozoísmo sm (hilo-zoo-ismo) Filos Doutrina segundo a qual a matéria é dotada de vida, ou a matéria e a vida são inseparáveis. Aplica-se particularmente às teorias rudimentares dos filósofos jônicos. )

http://www.workpedia.com.br/hilozo%EDsmo.html

Prazer, eu acho que você não o conhece. Este é o Hilozoísmo, aquele que se parece com as flores, com os cacos, com as pedras e com o câncer. Agora sim, ele está vivo.

Boa semana.

Da série epifânica - Coisa 5

2008-05-12T20:16:00.000-07:00

O deserto é um poema inacabado.
À primeira pisada,
muda a alma de estado,
e semeia mágica
memória estourada.

Quem tem medo de Bob Fosse?

2008-05-08T18:43:00.001-07:00

Podem maldizer,
podem dar como morto,
do technicolor ao corte seco
o Musical
ainda
é
o
meu
porto.

(ai ai...ando poeticamente pretenciosa...)

Minha última grande descoberta da semana. Presente de Bárbara. Sempre ela.

It's show time!

ASSINE EMBAIXO

2008-05-07T14:15:00.000-07:00

Recebida ontem, às dez horas e quatro minutos.

Carta
virtual e atual
que fez da poeira jóia
toda a esquecida saudade
e admiração que me bate
na sala, no muro, na arte
num abacaxi pela metade
ao grande amigo Nabuco
que faz do corpo cidade,
transborda,
e voa
voa
ao léo.

06/05/2008

"Nunca fui leitor de O Globo. E cada vez que tomo conhecimento de fatos lamentáveis como a coluna de Arthur Xexéu na última Revista de Domingo, só coleciono motivos para não comprar, e até me orgulhar por não fazê-lo. Noto que já nem mesmo uma olhadinha dou, quando me deparo com um exemplar... num taxi ou numa sala de espera.

É que sou artista, e o caderno de cultura é a primeira coisa que leio quando compro jornal. E o Segundo Caderno de O Globo é um péssimo caderno. O Rio de Janeiro já não é muito favorecido pela sua produção e apresentação de arte contemporânea. Dessas que desafiam seu olhar e questionam o pensamento vigente; dessas que não são para todos, mas nem por isso são menos importantes. E a julgar pelo que publica o Segundo Caderno, parece que temos um quadro ainda mais precário, nada digno de uma cidade internacional e de dimensões gigantescas - e de um povo tão criativo. Já de "Espetáculo" não podemos reclamar. Somos feras em Show Business, em mostrar o que todo mundo quer ver. Orgulhamo-nos de dizer que o Rio produz o maior espetáculo da Terra.

Mas é que a arte contemporânea carioca não é tão escassa quanto parece quando se é leitor de O Globo (e vivendo no Rio você aprende a não contar com o jornal para se informar ou muito menos adquirir conhecimento). A despeito disso, existe uma comunidade artística extremamente prolífica e que luta com poucas armas por condições de trabalho, por divulgação e por público. É uma luta cruel que eu, carioca, desisti de lutar há duas semanas quando me juntei a um sem número de colegas e me mudei do Rio. Estou tentando São Paulo, e se não der, vou pra Europa viver dignamente.

Meu ponto é que a responsabilidade de um jornal como O Globo sobre esse quadro é imensa, uma responsabilidade que o jornal não cumpre. Ou cumpre mal, extremamente mal. Antes não cumprisse. O Globo não contribui para a melhoria e a diversificação do pensamento da população carioca. Ao contrário, é um jornal que nivela os leitores por baixo, que parece prezar vendas sobre qualidade. Mesmice sobre diversidade. Um imenso desserviço.

E as consequências estruturais dessa lógica de operação para a máquina da cultura carioca, num longo prazo, são drásticas. Nesse sentido, a ignorância de Xexéu é imperdoável. Vindo de qualquer "intelectual" seria apenas lamentável; mas do editor do caderno de cultura de um dos jornais mais lidos do país, é revoltante. Ainda ao saber de ex-colegas de Xexéu que ele é o tipo de pessoa que não publica nada de seus desafetos pessoais, ou publica somente para denegrí-los, preferi não acreditar.

Não esperava que ele fosse um especialista em dança, mas lendo sua coluna pude perceber que em matéria de arte contemporânea, Xexéu, se cair de quatro, não levanta.

Profundamente desgostoso, termino meu apelo. Um jornal como O Globo não pode ter um editor de tão reduzida visão e tão evidente falta de apuro com as palavras".

Leo Nabuco

Em resposta a,

"A DANÇA CONTEMPORÂNEA
04/05/2008

"Não tive boas experiências com dança contemporânea. Sei que essa frase pode dar a impressão de que fui um fracasso nas minhas tentativas de ser bailarino. Não é verdade. Nunca tentei. Estou me referindo às minhas experiências como espectador. Sou daqueles que são capazes de dar um grand-jeté se, em troca, for desconvidado para assistir a mais uma experiência coreográfica no Espaço Sesc. Desisti de tentar entender qual é a graça de entrar numa sala apertada, com mais 20 pessoas, sentar numa cadeira desconfortável para ver um grupo — bem, grupo é modo de dizer; geralmente, são três ou quatro bailarinos... bem, bailarino é modo de dizer... enfim, recapitulando: três ou quatro dançarinos pelados (se é dança contemporânea, para que gastar com figurino?, devem se perguntar os coreógrafos modernos), estáticos, sentados no chão e que, a cada 15 minutos, fazem, bem lentamente, um movimento circular com o dedão do pé direito. Tudo isso sem música. Afinal, é uma experiência coreográfica. E com muito gritos. Como se grita na dança contemporânea!

Tô fora. Abro uma exceção, a cada dois anos, para a companhia de Deborah Colker. É outra história. Ali, um grupo de 15 bailarinos enche o palco. Deborah faz um espetáculo. Sua trupe escala paredes, gira em rodas-gigantes, atravessa espelhos. Sua música — sim, existe música nos espetáculos de dança de Deborah Colker! — é marcante. Seus figurinos são surpreendentes. Os elementos coreográficos que dividem o palco com ela são impactantes. E o grupo... dança!!!

Digo isso porque senti uma certa implicância por parte dos amantes da dança moderna carioca com "Cruel", a coreografia com que Deborah ocupou na semana passada o Teatro Municipal. "Cruel" não é mesmo o melhor espetáculo de Deborah — o que é muito natural numa companhia que já possui um repertório com dez espetáculos diferentes —, mas está muitos anos-luz à frente de qualquer outro apresentado recentemente pelas companhias modernas cariocas. Companhia é modo de dizer — a maioria das companhias cariocas só se forma quando tem algo para estrear.

Deborah Colker esteve em cartaz na semana passada e, mais uma vez, leu os comentários-clichê. Criticou-se a música — aí até entendo: quem elogia espetáculos sem música não pode gostar mesmo —; a frontalidade da coreografia — meu Deus, qual é o problema de bailarinos dançarem de frente para o público? —; a repetição dos movimentos... sou muito mais movimentos repetidos do que ausência de movimentos.

O verdadeiro problema de Deborah Colker é que seus espetáculos não cabem no mezanino do Espaço Sesc. Ela lota o Municipal, faz temporada de dois meses no João Caetano, dá a volta ao mundo deslumbrando platéias e demonstra, a cada apresentação, como é supérfluo o que a gente escreve sobre ela. Comentários negativos não lhe tiram um só espectador; os positivos não lhe dariam um espectador a mais. O público descobriu Deborah Colker sozinho. E não quer abandoná-la."

Artur Xexéo

Da série viajante - Pow 2

2008-05-02T17:33:00.000-07:00

Numa colher de chá, pegue a arte, misture à vida, e beba tudo num gole só.

Carta a Nipo

2008-05-01T19:21:00.000-07:00

Caro Nipo,

Sinto como se só agora fosse possível falar. Por todo este tempo, inimigo de estado, acreditei como impraticável uma comunicação entre nós. Parece exagero, ou mesmo fraqueza de caráter. Minha auto-condescendência me nomeia alguém que não lida bem com lembranças apaixonadas, e assim eu fico, com a melhor parte de mim. Você é um preguiçoso fadado, parado no primeiro sucesso, satisfeito por uma velha conquista. Enquanto fica aí, com seu cotidiano tedioso e açucarado, eu me arrisco a mudar. Você sabe que eu não sei viver sozinha, e mesmo assim, repetidamente me negou a entrada. Não há Spinoza que me faça compreender nosso laço. Amo-te e sinto asco. Seu mundo deixou de me encantar, mas ainda me vejo fascinada pela história de suas viagens. Não posso negar, você é um grande narrador. Mesmo na desconfiança, não houve uma única vez que desdenhei de suas aventuras. Enquanto me bronzeio, cozinhando mexilhões, ou lendo Manara. Todo olhar ao detalhe me faz lembrar do refinamento que te rodeia, e de onde isso tudo saiu, nossas longas e pausadas conversas ditadas pelo seu maldito humor. Tenho vontade de te matar, triturar seu pequeno tronco e mandar tudo pro espaço. Não posso. Sem mais.

N. P.

(sobre quem é Nipo e como ele chegou aqui)

2008-05-01T10:34:00.000-07:00

Nipo é um extraterrestre imigrante. Em português, uma possível tradução para seu nome seria Nipkousrchrginops Virschunops. Foi durante seu mochilão lunar em Titã que ouviu falar das boas condições climáticas do planeta Terra. Uma tarde, na cidade de Ghekti, em Saturno, Nipo conheceu o Mercado Municipal Pirata, e por lá pôde comprar pornografia caseira, creme de barbear e muito filme B americano, seus maiores fetiches. Numa dessas, Durango Kid caiu em suas mãos e a paisagem seca do deserto o fascinou. Daí, decidiu roubar um motor de satélite e finalmente cair no espaço. Na Ámerica, conheceu muita gente, comeu muita gente, e fez muita merda. Mas só uma é digna de mérito e relato. Em 1988, criou um programa clandestino de adulteração de senhas, afetando o funcionamento de 50.00 servidores de rede. Lucrou 1 bilhão de dólares e veio se esconder no Rio. Aqui, adotou o nome de Jerônimo Assumpção e passou a viver dentro de um Kinder Ovo. Tem poderes para tornar-se um unicelular, Caetano Veloso e Alain Deloin. Foi com estes olhos celestes que conheceu Nick Perry, e foi por eles que ela se apaixonou. No último dia em que se viram, atrás de um mural de giz, ela prometeu vingança e ele chorou. O lugar ficou cheirando a mostarda e, do lado de fora, alguém acendeu a luz.

Da série O Chamado - llamada 2

2008-04-30T18:24:00.000-07:00

ADOTE UM SACO PLÁSTICO!

Da série Crescer é ... - Riso 2

2008-04-29T16:31:00.000-07:00

Pablo tem 4 anos e passeia com sua mãe na Lagoa Rodrigo de Freitas, no Rio de Janeiro. É sábado, faz sol e o céu está azul.

MÃE
Pablo, olha os patinhos na Lagoa. Tá vendo? Os dois filhotinhos estão correndo para alcançar a mãe.

Pablo observa o movimento dos bichinhos.

PABLO
Mamãe, posso jogar uma pedra neles?

Da série Crescer é ... - Riso 1

2008-04-25T21:26:00.000-07:00

Estamos no carro, voltando para casa, subindo uma ladeira da Serra, bairro de Belo Horizonte. Hoje é sexta-feira, parada final de uma semana atípica. Maria Beatriz tem sete anos e acaba de mudar de escola. Ao entrar no mundo pudico do Colégio Sagrado Coração de Maria, vive sua primeira mudança social de parâmetros. A partir daí, sua vida soa como estável e docemente previsível.

MABÊ
Mãe, no Saber Viver eu tinha um amigo chato. Agora eu tenho dois. A vida é assim? Só piora?

Suor

2008-04-25T18:50:00.000-07:00

Dia de set. O primeiro. Praia do Leme, exterior, dia. Filmar é mascarar-se de Coringa entre dois cortes. A charada aqui, é aceitar o equívoco como acerto. E manter a elegância, porque esta arte é fina. No ato, plano de decupagem à mesa, filme na cabeca, e intuição à mão. Tudo pode acontecer. E acontece.

Da série epifânica: Coisa 4

2008-04-23T14:47:00.000-07:00

O vento tem pressa,
mas não sabe aonde quer chegar.

Estado alterado de espírito

2008-04-18T13:16:00.000-07:00

(ou algo sobre o transe)

"Trata-se de um problema de dar-se. Devemos nos dar totalmente, em nossa mais profunda intimidade, com confiança, como nos damos no amor. Aí está a chave. A autopenetração, o transe, o excesso, a disciplina formal - tudo isso pode ser realizado, desde que nos tenhamos entregue totalmente, humildemente, sem defesas. Este ato culmina num clímax. Traz alívio. Nenhum desses exercícios nos vários campos do treinamento do ator deve ser de superfície. Deve desenvolver um sistema de alusões que conduzam a um ilusivo e indescritível processo de autodoação."

Eugenio Barba.

Descobrindo Banksy

2008-04-16T09:32:00.000-07:00

10 de agosto de 1925. Este foi o dia que o artista alemão Max Ernst datou sua experiência de descoberta da "frottage", técnica de pintura baseada na fricção de um lápis ou carvão, num papel aplicado numa superfície rugosa. Sobre este dia memorável, ele assim se posicionou:

MAX ERNST

Nadador cego, tornei-me vidente. Vi. E me surpreendi apaixonado pelo que via, querendo identificar-me com isso.

PAUSA.

14 de abril de 2008. Entre um stencil e uma nova idéia, recebo um email que me leva a Banksy na internet. A partir daí, é como se eu só tivesse mais cinco minutos de vida. Ninguém mais será tão atento e provocativo aos dias que nos fazem vivos. Ninguém. Todo o resto, é pastiche de rua.

PAUSA.

(deveríamos, então, descansar?)

NARRADOR
Nadador cego, tornei-me vidente. Vi. E me surpreendi apaixonado pelo que via, querendo identificar-me com isso.

*** http://www.banksy.co.uk ***

yeah!

Da série epifânica - Coisa 3

2008-04-08T12:51:00.000-07:00

Um artista nunca é pobre.

Dance with me?

2008-04-06T22:45:00.001-07:00

Estudo de caso

2008-04-06T21:32:00.001-07:00

...

Reencontros. Recomeçam antes da hora marcada, embrulham o estomâgo e geralmente acontecem quando você está mais distraído. Na época deste relato, estava completamente alérgica a flertes em vão, muito bem acomodada em mim e sem nenhuma dívida amorosa. Minha primeira reação foi paralítica, não consegui pensar e agir e, depois do susto, passei a falar loucamente enquanto arrumava minha gaveta de calcinhas. No caso deste fato, não houve esbarrões no meio da rua e nem pistas preventivas de que o dia estava para chegar. Simplesmente, a Oi ligou para Vivo e a partir daí os planetas voltaram a buscar a mesma rota vertiginosa. O desejo. Foi o desejo que fez este Rapaz ligar para esta Moça. Aqui, eu. Eu... Bem, eu fiquei pensando na melhor maneira de esconder minha espinha, especulando respostas e tentativas de garantir minha espontaneidade e em como a minha, a sua, e a consciência de todos os seres vivos não têm a menor chance de vitória num quebra de braços com Kairós. O tempo dos outros não pede permissão e costuma agir ditatorialmente. Na hora do reencontro, ele fica grande e gritão, assustado com a idéia de que talvez não seja mais possível fazer nada, só fingir que o reencontro não aconteceu.

O que importa é que Kronos rege e isso tudo passa. Um pouco antes da hora, ensaia-se muito, mesmo sabendo que a vida é uma jam session cubana. Quando chega a hora, o papo flui e você só pensa em como conseguir fazer sua mão esbarrar na dele de uma forma mágica. Foi ótimo o reencontro. Ele é realmente especial. Voltando pra casa, o dedo médio do Rapaz buscou a mão desconfiada da Moça. Um quase beijo. E muitas perguntas.

...

Da série Passeio Noturno- Game One

2008-04-02T18:10:00.000-07:00

Entre três e três e meia da manhã. Ela disse que estava com sono. Ele disse que foi o ápice.

Mureta do metrô/ Rua do Catete - Ext. / Noite

VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.MORTO. MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.
MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.VIVO.VIVO.
MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.MORTO.MORTO.MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.MORTO..VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.
MORTO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.VIVO.

Como nossos ídolos (a garfadas)

2008-03-31T20:29:00.000-07:00

Não fui ao show do Bob Dylan. Eu sei que provavelmente foi A chance perdida de vê-lo ao vivo. Mesmo sendo blasé, ele mexe comigo. Foi descoberto pelos olheiros da indústria cultural, que precisavam dar uma cara institucional à geração beat. Acabou sendo cultuado e escolhido como porta-voz oficial, situação que provavelmente ainda o deixa puto.

Por conhecer o comportamento cultural do capitalismo, continuo admirando sua poesia e seu inconformismo, estes sim, genuínos e vigorosos. Subterranean Homesick Blues é destaque da minha so called trilha, e tantas outras letras me ajudaram a conhecer melhor o pensamento de sua época. Mesmo assim, tenho meus princípios. O show era absurdamente caro e eu não estou de acordo com esta lógica imoral. Não estou de acordo com a maneira que se promove cultura, elitizando o acesso e mitificando a figura do artista. Além disso, minha meta para os próximos noventa anos é aproximar o pensamento da ação; natural eu abdicar deste prazer em prol de uma afirmação política. Buscando minimizar minhas contradições, se é que isso é possível.

Enfim...

Nessa de me autoafirmar, acabei sendo fisgada pela boca da crônica. Comecei a pensar nos meus ídolos. Quem são as pessoas que eu admiro hoje. As grandes figuras do século XX me fascinam, mas todas já viraram estampa de biquíni. As idéias originais foram porcamente sub-pixeladas em protótipos corrosivos de sentido, e o que era manifesto político virou imã de geladeira. Além disso, todo o mal do pensamento yuppie e suas conseqüências econômicas tornaram inviável a esperança da idéia de uma macro revolução. O cineasta português Pedro Costa, ao ser provocado com a fatalista “E o que nos resta?”, assume que não mais confia nos professores das escolas de cinema, que esqueceram de tudo que um dia foram, mas que continua tendo fé nos jovens que “têm sede de sangue”. Tenho certeza que hoje, se eu tivesse a oportunidade de tomar uma cerveja com o Gabeira, ele me diria não ver como possível um país comunista. Qual seria a causa que o Comandante Che estaria defendendo se tivesse sobrevivido a emboscada? Será que Jim Morrison teria abandonado a mescalina e passado a tomar ectasy ouvindo minimal? John Lennon estaria manifestando no Iraque? Se o poeta não morreu, me diga pelo menos quando ele vai voltar do inferno.

Conversando com uma amiga sobre a falta de novos ícones, ela deduz que algo fundamental não é mais como na época de nossos pais. Em tom de lamúria, me diz que sente falta da nossa geração valorizar a arte do encontro fundado na afinidade de pensamento, uma vez que ela se percebe criando redes sociais a partir do afeto e da facilidade ocasional, e não necessariamente da admiração intelectual. E pergunta-se: “Por que meus ídolos estão tão distantes de mim? Por que meus ídolos não podem estar mais perto, não podem ser aqueles que estão do meu lado, trocando?”

Eu admiro meus amigos de olhos fechados, e os defendo e promovo instintivamente, como uma mãe super protetora. Deposito um profundo sentimento de mudança em alguns deles - me refiro aqueles contaminados pelo vírus do romantismo prático; pelos outros, continuo torcendo pela próxima festa ao lado. Para os rebeldes, mesmo na lama, jogo a cartola pra cima e grito Yeeeah!!! Sempre. Não sei se Bob Dylan ainda me representa, mas Thom Yorke sim, ainda que na reunião do departamento de marketing. Admiro outros tantos nascidos nos anos 80, brasileiros, hermanos e europeus, duros e mal pagos, sonhadores e insistentes. Não sei quem será o próximo escolhido pela Companhia das Letras, mas a febre do blog já criou muitos escritores anônimos, e são esses teimosos que esbanjam vitalidade, movidos pelo desejo renovado de criar. E se eles não estão perto de você, entre no google e mande um e-mail para eles agora. Aprochegue-se e sinta-se em casa; afinal, vocês têm algo de importante em comum. O mundo está favorável à conexão interpessoal, não há mais tempo a ser gasto na sede do fã-clube oficial.

Por isso, idolatre seus amigos, divulgue suas idéias, organize um grupo de trabalho, participe de uma performance urbana, fundamente suas pequenas ações e ganhe tamanho. Numa entrevista a TV Câmara, a ex-guerrilheira Vera Sílvia Magalhães, morta no ano passado depois de uma vida de luta e mobilização política, assumiu que não se sente vitoriosa por ser da geração que lutou contra a ditadura militar. Para ela, o que de 1968 ficou de mais valioso foi a constituição de um ethos exemplar, resultado da experiência que solidificou-se em valores calcados na generosidade, na solidariedade e na colaboração. A todo momento, nossas ações podem se tornar imagens, e nossa imagens agrupadas podem virar um tecido de idéias, ou seja, um valor. Algo está surgindo, empurrando suas perninhas contra a parede do diafragma, preparando seu salto de chegada. Acredito nessa tese, mesmo que às vezes seja tomada por crises doloríficas e contas atrasadas. No mais, quem sou eu para negar uma revolucionária. Sou sua fã.

on the road

2008-03-17T20:32:00.001-07:00

Vontade de cair na estrada...

Onde o retorno é seguro

2008-03-12T15:52:00.001-07:00

Dia 12 de março, às 15h04min04segs, meu sol volta à posição exata que ocupava no instante em que nasci. Diferente dos outros 25 verões, este ano meu aniversário não caí no treze de costume. Como cobrar determinismo do homem, se o universo não suporta a conta fixa? Santas são minhas dúvidas que me aproximam da fisicalidade cósmica. Diferente do título da minha vigésima postagem, não sei se realmente existem retornos seguros. Na dúvida, garanta originalidade a cada nova repetição. Para brindar o início de uma semana especial, escolhi rever Twyla Tharp, corpo cheio de graça que sempre visito em véspera de estréia. Pra variar, deixei o Thom Yorke cantando. Feliz aniversário.

Tip Tap and Toe

2008-03-12T15:15:00.001-07:00

Dude veio visitar e me mostrou esta gracinha. De encher os ouvidos de lágrimas. Sapateia aí!

Ônibus - Int. Ext. / Dia

2008-03-06T08:16:00.000-08:00

Assento da janela, lado esquerdo, dia bissexto. Estou pensando em não me distrair. Não liguei meu ipod, e realmente já está na hora de dar umas lições neste meu hábito impetuoso. Por causa dele, esbarro em tudo que tem quina ou que sabe xingar. A criatividade funciona como uma infiltração indesejosa na pia do banheiro: só um encanador atrasado, suado e tarado conseguiria reter sue fluxooo desenfreado. Preciso continuar escrevendo, mas está tudo treeemmendggfdfo. Minhaass lleeettttrasassac parreccecemmme autoiabnnaooammams, parrecccecec tduuudoododood reacddodoodo dooo ooo chchchciicocococdocoo xaxaxvvvvviiiiiieveeeieieieieerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr Olho pela janela e os dois orelhões da Oi são um casal de flamingos apaixonados, numa breve pausa estratégica antes que um puxe o lampejo do vôo. O gordinho de boné corre para não perder a namorada comportada, e ao passar pela Casa da Empada, orgulha-se de si mesmo por ser mais forte que a gula. Aos dez anos, o porteiro Cristovão jogou suas botas ortopédicas da Ponte Rio-Niterói. Por causa disso, quando se dobra para buscar a mangueira de serviço, seus joelhos se juntam, sua coxa vira um tronco e o peso da cabeça o faz tombar. Se eu tivesse nascido dia 29 de fevereiro, teria hoje seis anos e meio, dois peitos médios e pouco tempo para brincar de Polícia e Ladrão. Consertar crateras das vias urbanas é mais fácil que erradicar a fome da África, ...certo? Antes que meus trinta cheguem, quero conhecer a África. Antes de sapatear com os Bacongos de Angola, vou organizar um mutirão de obras em Botafogo, e provar que manter é mais fácil que criar novas soluções. As danças africanas foram as primeiras a desvendar a lógica do peso do quadril, e esses ocidentais achando que são os grandes descobridores do mundo. Se você reparar bem, percebe que todos estes andarilhos estão sendo empurrados por uma corrente superior e indeterminada que mantêm a lógica urbana resistente à fenômenos naturais e vazamentos radioativos. Acho que me distraí. Cheguei na praia, quero andar um pouco, vou saltar aqui.

NARRADOR
Dá licença. Ai, perdão.

Corta:

Da série O Chamado - llamada 1

2008-03-05T09:27:00.000-08:00

LEFT COPYRIGHT!

Being Nick Perry!

2008-03-05T08:54:00.000-08:00

Isto é um convite! Conclamo a todos meus leitores fantasmas a serem um Nick Perry a mais. Abandonem a vaidade, cultivem a cultura comunista. Poderia ser qualquer outro nome, assim como eu roubei Nick Perry por aí. O nome não é meu, e gostaria muito de dividí-lo com todos, criando assim uma rede de humildade com o intuito de confundir aqueles otários. Assumidamente, sou ladrã com casaco de pele de canguru. Assim como saquei o nome, tento aqui atualizar uma idéia lida no Manifesto Neoísta. Dentre outros quilombos, estes doidos dos 90 tentaram atualizar o ativismo dadá e o otimismo dos futuristas, e tinham o plágio e o uso de nomes coletivos como fim e estratégia. A arte é plágio e o plágio é prático. Economiza tempo e esforço, e ainda comprova ser o plagiador um cara cheio de atitude. Sendo assim, estão todos de acordo. Seja Nick, seja Perry. And rest in peace.

Da série epifânica - Coisa 2

2008-03-03T07:34:00.000-08:00

A fé move montanhas.
A arte move nuvens.

La llama que llama

2008-03-03T07:33:00.001-08:00

Boludeces...de las mejores.

Viva el portuñol! Liberten a las llamas!

Ballet - Luta 1

2008-03-03T07:02:00.000-08:00

O ballet é uma impossibilidade matemática. Esta verdade científica empacou a minha cabeça depois que vivi um reencontro improvável com minha professora de matemática da quinta série. Vida é movimento e a vida tem dessas coisas. A vida me fez esbarrar com o acaso, no caso, a antiga professora da escola de freiras, encontrada no vestiário do studio que faço ballet - luz ao Santo Acácio, protetor dos desabrigados, órfãos, náufragos e amantes abandonados.

Por acaso, depois de uns dez anos de descuido, voltei a pensar na minha adolescência e no universo do ballet. Assim como o ballet, lembrar é uma impossibilidade matemática. Às vezes eu penso que eu só comecei a pensar na adolescência. Antes, acho que era só devir, pura energia em fluxo livre, desejo e instinto, assim como os tigres. Minhas memórias só podem ser acessadas a partir de um ponto de vista inconformado, malicioso e entediado, e sou incapaz de lembrar da minha época de quadrúpede. Da infância, só consigo resgatar a concentração das brincadeiras, os medos contados pelos mais velhos e o prazer de cheirar sabonetes e gelatinas coloridas. O resto eu esqueci.

Esqueci e voltei a tentar relacionar o ballet às bizarrices do meu passado escolar. Nas aulas práticas, enquanto esperava os alunos resolverem seus problemas, Fatinha* fumava sem parar. Fatinha sempre fumava sem parar. Entre um pitágoras e outro, caminhava determinada a encontrar o ângulo certo entre sua baforada e a diagonal da porta. Com um objetivo matemático, inspirava fumaça cancerígena e poluía sua faringe e o corredor. Devido a este hábito, seu cheiro de Hollywood era impositivo. Como sempre fui rápida, preguiçosa e boa aluna, não passava pelo mesmo pesar dos meus amigos que iam invariavelmente tirar dúvidas sobre x e y. Com a resposta desenvolvida no caderno, voltavam para suas carteiras fazendo caretas de asco e nojo. Eu tentava não rir por respeito....Mentira.

FATINHA
Depois que eu parei de fumar, foi como se tivesse rejuvenescido vinte anos. Finalmente consegui voltar para o ballet. E sem pigarro.

Pelo depoimento atual de Fatinha, o ballet e o fumo não podem ocupar simultaneamente sua vida. Ela escolheu a dança. Minha decisão não passou pelo cigarro, mas também escolhi a dança, e por causa dela convidei meu passado para dar um giro. Não gostava de ballet na infância...Mentira. Isso é o que minha mãe diz. Como eu já disse, nesta época eu não pensava e não tinha certezas, eu só esquecia. Com doze anos, fui convidada para montar um espetáculo de sapateado. Era a caçula e estreei seis meses depois, com cílios postiços e feliz. Por alguns anos, este acaso me manteve acreditando que eu era muito agitada para o clássico.

Com quinze anos, uma bailarina clássica vive seu auge de vitalidade e vigor. Ainda não tem a inteligência dos anos adquiridos, mas é leve, persistente e competitiva, o que já ajuda. Na minha aula de ballet, a debutante da sala é meu alvo de admiração e análise, tanto por sua precisão quanto por sua abertura e olhar habituado. Não gosto de citar estatísticas, que são desumanas e desinformam, por isso as invento. Assim, posso afirmar que menos de 3,56% dos corpos humanos são geneticamente abertos para o ballet.

Para pessoas de perna de elefante como eu, a busca pelo en dehors é uma guerra sem mortes aparentes. Não se vê resultados, mas há um nítido vazio no pelotão. Girar o fêmur sem incluir os glúteos, mantendo os dedos colados no chão, a terceira posição nos braços, quadril e ombros encaixados, antebraço girado, olhando pra cima e crescendo, crescendo e crescendo. É esta a luta clássica, ballet de forças antagônicas buscando equilíbrio e elevação, uma eterna tentativa mal sucedida de se alcançar o sublime. Agora que penso e optei conscientemente pelo ballet, vivo a chance pacífica de encontrar prazer numa atividade sadomasoquista.

Hoje é segunda e provavelmente vou encontrar Fatinha na aula. A disciplina do ballet está acabando com a sacralidade das minhas memórias. Passo a lembrar de tudo. Da fórmula de Bhaskara à primeira tentativa de subir nas pontas. Eu só queria memorizar a seqüência sem precisar colar da debutante. Sempre fui de lembrar passos e coreografias, mas o ballet é barroco demais para meu estilo caótico de memorização. Acerto a perna, mas erro o braço. Fecho a quinta atrás e perco o tempo. Tudo aqui e agora. Corpo presente e olhar blasé.

FATINHA
Finalmente lembrei da sua mãe. Morena né? Cabelo curto, bem cheio, assim. Ainda moram no Leblon?

NARRADOR
Barra.

FATINHA
Isso, esqueci.

* Seguindo exigências do Ministério das Relações Exteriores, todas as personagens desta crônica foram respeitadas e tiveram seus nomes alterados.

Hoje é dia de rua!

2008-02-28T07:43:00.000-08:00

Meus amigos estão organizando algo de especial para hoje. Algo que me faz ter mais fé na humanidade, no do-it-yourself-way-of-working e nas idéias plagiadas e rebeldes. Eles estão chamando este algo de Dia da Rua. Acho que deveria se chamar Banda na Rua, mas como não sou eu quem está produzindo, vou ficar quieta e só dizer isto aqui. O projeto independente vai acontecer simultaneamente em quinze pontos entre Leblon e Ipanema, tudo começando pontualmente às 19h30, quando todas as bandas começam a tocar, cada uma em sua esquina. Um happening, tentativa sempre louvável nestes dias de mesmice tediosa de pensamento. Iniciativa de um grupos de rapazes cariocas que não acreditam no papai noel e nem no César Maia, apesar de continuarem acreditando que a Zona Sul carioca vai fazê-los famosos. Música tomando ruas, antiarte chegando fantasiada e soprando um grito fresquinho no telefone sem fio do Rio. Fiquei orgulhosa quando soube. São meus amigos. É a minha geração. Para variar e comemorar, vou comer nhoque no dia 28.

Titicaca Blues

2008-02-27T07:32:00.000-08:00

Acordei pensando nele...

http://www.youtube.com/watch?v=QbiHbjtaRt0

Imagem-sensação

2008-02-26T18:11:00.000-08:00

Praia - Ext. /Dia

Dou um gole d’água e olho dentro de uma GARRAFA de água mineral peruana. Está praticamente vazia. Vejo apenas algumas gotas gordas e translúcidas no plástico molhado, e a superfície espelhada por uma grama de gotículas.

NARRADOR (V.O.)
Água estranha. Deve ser do deserto.

Busco priorizar minha observação apenas numa gota, desfocando as bordas da visão. Como um toureiro que maneja seu capote, domino o movimento da garrafa e mantenho o destino da água em seguras mãos. Inclino a botella em quinze grados. Pode parecer místico, mas justamente a minha gota ganhou impulso com a declinação. Como um pingo safado, sorrateiramente correu do anonimato rumo a seus curtos momentos de mocinha insípida, incolor e inodora. Ela se aproxima. A mando do meu comando, lento, indireto, fraco e contínuo, a gota define seu rolar e a saturação de sua pureza. Quanto mais perto a percebo, mais espontânea e calma ela me parece, com seu caminhar impune de matador de aluguel, desenhando um trajeto ritmado à fatalidade da morte iminente. Ao vestir todo seu devir, o quadro muda de perspectiva e ela se agiganta, de tal forma que toma toda a superfície do meu olho. Fica ali parada, como um chefe obeso e intrometido, impondo sua vitalidade de elemento da natureza, coisa que eu não sou.

NARRADOR (V.O.)
Maldita!

A gota gata mandou avisar que chegou para abalar. Toma total liderança de seu movimento e passa apressada. Para que não digam que não desavisei, a partir de agora torno-me apenas um espectador privilegiado de seu bailado transparente. Pra ser sincero, nem isso. Da gota d'água só restou imagem à memória, ou a sensação do que foi sua rápida passagem pela minha pele. A gota então vira pra mim e torna-se eu, parte de mim, lembrança pintada por mim. Não há escolhas. Ela deixa de ser imagem, não pode mais ser sublime como o translúcido porque isto não cabe mais em sua forma nostálgica de sensação. Agora, o que fica é a experiência. Sem assumidas perdas, a ela não se pode filmar, fotografar, editar ou estetizar.

Corta:

Da série viajante: Pow 1

2008-02-25T10:50:00.000-08:00

Buenos Aires é um grande jantar.

Da série epifânica: Coisa 1

2008-02-22T12:35:00.000-08:00

O pássaro está voando.
O pássaro é gerúndio.

Invocación Inca

2008-02-18T13:12:00.000-08:00

Repetir 3 veces, en tono imperativo, respirando profundamente:

Oh, Espiritu infinito
Acompañame en mis
momentos dificiles
y si tienes alma
manifiestate ante mi
Oh Espiritu que viajas
sin tiempo alguno
solo tu sabes de donde vengo
adonde voy
y por que estoy aqui.

Voltando pra casa

2008-02-18T10:40:00.000-08:00

Entre Cusco e Lima, acabei de ler "O livro do riso e do esquecimento". Volto a me separar do amigo Kundera, quem agora considero mais, apesar de sua literatura ainda me parecer um pouco aburrida e pretenciosa.
Volto para o louco Sal Paradise e seu companheiro Dean Moriarty, Jack Kerouac em sua melhor forma.
Um pouco de poesia beat para me manter em busca na vida.
Bienvenida chica!

"E por um instante alcancei o estágio do êxtase que sempre quis atingir, que é a passagem completa através do tempo cronológio num mergulhar em direção às sombras intemporais, e iluminação na completa desolação do reino mortal, e a sensação de morte mordiscando meus calcanhares e me impelindo para a frente como um fantasma perseguindo seus próprios calcanhares, e eu mesmo correndo em busca de uma tábua de salvação de onde todos os anjos alçaram vôo em direção ao vácuo sagrado do vazio primordial, o fulgor potente e inconcebível reluzindo na radiante essência da Mente, incontáveis terras-lótus desabrochando na mágica tepidez do céu"
"...Percebi ter morrido e renascido incontáveis vezes, mas simplesmente não me lembrava justamente porque as transições da vida para a morte e de volta à vida são tão fantasmagoricamente fáceis, uma ação mágica para o Nada, como adormecer e despertar um milhão de vezes na profunda ignorância, e em completa naturalidade. Compreendi que somente devido à estabilidade da Mente essencial é que essas ondulações de nascimento e morte aconteciam, como se fosse a ação do vento sobre uma lâmina de água pura e serena como um espelho. Senti uma satisfação suave, serpenteante como um tremendo pico de heroína numa veia principal; como aquele gole de vinho que te traz um arrepio de satisfação num fim de tarde; meus pés se arrepiaram. Pensei que ia morrer naquele exato instante. Mas não morri e caminhei uns sete quilômetros, catei dez longas baganas e as levei para o quarto de Marylou no hotel e derramei os restos de tabaco no meu velho cachimbo e o acendi. Eu era jovem demais para perceber o que havia se passado. "

J. K.

A Raiva

2007-12-07T07:09:00.000-08:00

Raiva.
Muita raiva.
Meu corpo e meu pensamento e meus olhos e minhas mãos estão tomados pela acidez do rabdovírus.
A raiva de ser feita de idiota, da insônia do café-com-leite, da perda do romântico, do golpe ao honesto.
A raiva me faz gritar rouco, me faz chorar com dentes trancafiados, me fecha as mãos e me abre a boca para dar vida a uma nova conjunção de palavrões.
Bato na primeira superfície inanimada que avisto; no caso, a porta velha da cozinha.
A raiva machuca.
Não é possível parar de chorar, nem quando se pára de lacrimejar.
A raiva é um choro contínuo.
Penso em como usá-la para fins construtivos.
Repito pra mim:
Escolho a construção à destruição.
Escolho a raiva à morte.
O que se ganha sendo obediente?
A morte da raiva.
A raiva vem e me dobra
Meu ventre comprime minha coluna lombar
e me torno um quadrúpede.
Sinto dor, e a dor me faz sentir ainda mais raiva.
Não é possível sentir raiva e ser obediente ao mesmo tempo.
Eu não quero ser obediente.
Eu quero ter raiva.